Tenho saudades de escrever para um público interessado e fiel. Um público sensato nos comentários que faz, realizado e orgulhoso. Está a anoitecer e eu preciso de público, onde andam vocês? Falta-me a magia para vos conquistar? A ousadia de ser cada vez mais feroz e esmagadora nas realidades escritas? Gritem-me, esfolem-me a pele mas por favor digam-me o porquê? O porquê de tanto silêncio a meu redor. Quero barulho, rispidez, amargura, gritos, confusão. Quero sentir-me viva mais uma vez porque sem vocês e sem sinal de vida sinto-me morta. Mais uma vez morta. Venham pequenas fúrias divinas, embrulhadas em pétalas de rosa preta. Acorrentadas pela malícia do "ser ou não ser" ou da dúvida mortífera que é a efemeridade da vida. E repito-me, repito-me sempre em temas de conversa. Enfim, só e repetida.

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Aceitemos então que estamos sozinhos e, a partir daí, façamos a nova descoberta de que estamos acompanhados – uns pelos outros. Quando pusermos os olhos no céu estrelado, com a furiosa vontade de lá chegar, mesmo que seja para encontrar o que não é para nós, mesmo que tenhamos de resignar-nos à humilde certeza de que, em muitos casos, uma vida não bastará para fazer a viagem – quando pusermos os olhos no céu, repito, não esqueçamos que os pés assentam na terra e que é sobre esta terra que o destino do homem (esse nó misterioso que queremos desatar) tem de cumprir-se. Por uma simples questão de humanidade.

— José Saramago

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Alguém me leu. As minhas páginas estão machucadas dos dedos ásperos e suados. Sinto que a minha existência incomoda alguém, será? Deixa-te estar, enquanto não ouvires a razão dentro do teu próprio ser, não serás capaz de me atormentar. A minha existência é a tua morte. E enquanto isso é fatal como o destino eu não me preocupo com mais nada. Não me resta sonhos para construir nem desejos por realizar, eu sou um pote de ouro. E tu não és nada. Nunca foste nada, só inveja e ciúme.

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